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Ein Seitdem,
eine Forsythie blutrotgelb,
drei Rosenbäumchen mit Sternrußtau;
hier gibt es keinen März mehr.

Hier gibt es die Erinnnerung.
Sie schafft Zwischentode,
immer wieder deine Abschiedsgeste.

Frühlingswind wird Herbstblättertreiber
oder Ankleider;
das Schwanenpaar verliert uns aus den Augen.

Ich sitze zu jeder Jahreszeit am offenen Fenster,
suchenden Blicks wie einst Oma, Großmutter,
der Himmel zeigt die Flucht in den weißen Wolken:

Du liegst in einem Grab.
Der Tod darüber ist zu groß.
Der März ist da.

A.S./ ...