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vorgelagert die insel, an deren haut
das bricht, was vor dünen ausrollt.
bei ebbe ist sie zu fuß erreichbar,
gibt den blick frei auf möwennester,
in denen braun geprenkeltes wartet.

mit federn in den händen,
versuchen wir abzuheben, doch es
fliegen nur gedanken ins aufblauende.