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Sie bleiben draußen,
vielsam im Traum,
ohne die Fahrenheit der Sterne,
verbunden, verdichtet,
zwei Leben lang,
und darüber hinaus,
ein Frieden,
eine besondere Stille,
ein Foucaultsches Pendel,
an jenem geliebten Ort,
wo die Liebe sich aufblättert
zuhört,
in den Dünen nachspürt,
was wir hinterlassen können;
der Tod darin ist schwer zu finden,
nicht aufhaltbar,
das Lied, der Möwen Pflug,
unsre Spur im Sand.


A.S./9.1.2020