Fittiche
Es ist Großmutters Mutuhr;
sie war schon immer da,
über Mond- und Sonnenpendel.
Sie gibt uns ein Woher, ein Wohin,
repariert den alten Dorfbrunnen,
sammelt das Raunen des Erzählbaren.
Sie baut mit uns Birkenflöße,
verlässt das libellengrüne Wasser der Grubenteiche,
die blauen Blitze der Förderbrücke.
Sie schreinert den Amselsparren ,
verpasst uns holländische Schlittschuhe,
saust mit lenkbarem Bob auf Kohlepisten.
Hinter dem Abraum wird alles Frühling.
der Uhrenkasten öffnet sich wieder,
Hände ziehen am Uhrengewicht.
a.s./17.12.2017