Literaturforum

[Anna Lyse]

Kopfsteinpflaster,
keiner, nicht unsere Köpfe
haben es berührt,
im sitzen haben wir gefunden,
den Himmel für lau.

Die Sonne lallte endlos Schleifen
ins Haar.
Dein Blick auf diesem Stein,
er sah ausgeruht aus,
fast blickdicht
wie die vorbeihuschende Strumpfhose
im endlos Bein, viel zu lang,
schauen wir Hosenbeine,
Rockbeine hoch,
der Kaffee noch halswarm
nur ein Schluck,
ein, ein Schluck.

Im Winter ist nicht gut Brühe auf Pflaster trinken.