von allem schrieb ich dir
von wurzelhaut
und dem was hinter der rinde
sich weitet
über die ringe
und obdachlosigkeit
die einsamen bahnhöfe
ich schrieb dir
dass ich nur liegend stehen kann
und dass die engen gürtel
zuschnüren
wenn sie zerspringen
niemand weiß
was ich dir schrieb
nicht einmal ich selbst
doch ich schrieb dir nicht
dass ein schatten
keinem schatten das licht nimmt
dass muscheln sich
im sterben öffnen
und so auch ich