Totgeglaubt, Vergessenes
in den Mienen dumpfer Stirne.
Zeichnen sie ein besseres,
durch die Worte einer Dirne.
Fade Tränen ziehen Zeilen,
Letter wie gepresst.
Sprache aus verlorenen Zeiten,
flüsternd leis' wie sie uns verlässt.
Eingefroren alle Züge,
fahren nicht mehr durch die Haut,
säht, gießt, schickt nur Pflüge,
bis die Ernte gut verdaut.
Das Echo hallt wie Nachtgesang,
Sirenen durch die Flut.
Erst Nächte, dann schon tagelang
verirrt sich durch das leichte Blut.
Frisst sich tobend durch die Leiber
bis zum Grund der Gründe.
So tief, tiefer, so das keiner
schlägt die Zunge in dem Munde.