Warum nur, jagen sich die Raben
über der Kirchturmspitze. Sie zupft
die Gardinchen zurecht, dann sich,
und stellt mir ein Bier an mein Gemüt.
Im Radio sagen sie: ein Mann hat getötet,
ein Klub sei am Ende, dass Regen käme.
Ich gehe an den Billardtisch, versenke
einen Gedanken nach dem anderen.